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Miércoles, 07 de septiembre de 2005

UNA MANTA DOBLADA

Madrid, marzo de 2001. Una escapadita. Un buen hotel cerca de La Gran Vía. Paseos por Callao, compras en la FNAC, visitas al Corte Inglés.
En Callao, al anochecer, se ven grupos de jóvenes, han quedado en esa calle para empezar el safari nocturno. En la FNAC puedes adquirir la música que te relaja, y los últimos libros que te enseñan a ser solidario. En el Corte Inglés, puedes quitarte la penúltima frustración, comprando cualquier cosa, dedicándote al consumo compulsivo, eso sí, una compulsión acorde con tu clase social.
Cuando llegamos al hotel, lo hacemos más felices. Volvemos con alguna frustración redimida por el consumo, y sabemos que esa noche empezaremos a leer los libros que nos enseñaran a ser más solidarios. Nos consume la impaciencia por ser algo más ilustrados a la hora de dormir.
La felicidad nunca es completa, y un sin techo nos aborda con su recipiente de cartón para pedir unas monedas. ¿Por qué ese empeño en no dejarnos disfrutar de nuestros pequeños caprichos de clase media?.
Madrid, marzo de 2001. Un buen desayuno en Gran Vía. Paseamos, es una mañana agradable. El hombre que nos abordó la noche anterior sigue cerca de su hogar. Deambula con su recipiente recoge-monedas, y vigila sus enseres.
Su hogar consiste en dos mantas, perfectamente dobladas, una sobre la otra, y varios cartones, correctamente apilados sobre las mantas.
Me acerco, se acerca, nos miramos, no hablamos. Quiero acariciarle el pelo, un pelo sucio y desgreñado. Es joven, quizá no pase de los veinticinco años. Miro con ternura el perfecto orden de su hogar, me mira y sonríe.
Ahora cada vez que doblo una manta en mi casa, pienso en él. Él ya me habrá olvidado.

Suerte, para algunos los dioses no han sido propicios.

Por: María Luján López | General | Comentarios (0) | Referencias (0)